Gelbauge Mond: Im Grätschschritt staken die Männer im Dorf aus den Wirtsstuben und tragen ihre violetten Nasen in die Nacht. In den Gesäßtaschen zerdrückte Portemonnaies und längst vergessene Kondomtütchen.
Die Bäume zur selben Stunde spreizen ihre kahlen Finger gegens Schmutziggrau der Hirnwindungen der Wolken, ein entlaubtes Drahtgedreh, das im Sturm schwankt, als schreie etwas aus dem Gehölz.
Die Blätter, abgefallen, sie schwirren gehässig, eifersüchtige Sicheln, über den herbstnassen Boden.
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