Die Schießscharten der Gottgläubigkeit sind ausgekleidet mit Samt. Angetan die faltendurchzogenen Lackstiefel klettert man Türme empor, um noch besser richten zu können.
Klingelnd rollt auf seinen schiefen Rädern ein Schmuckkästchen über die Hügel davon. Hinter der Waldkette, weit, könnte ein Schlund sich auftun, dem nur jene Röcke entgehen, die die weißen und muskulösen Frauenschenkel den Blicken verbergen, und sie doch erst recht nackt machen.
Wer vermöchte ein Rock sein? Wer ein Strumpf den kräftigen Waden? Eingemauert liegt der Traumhund an den rostenden Ketten und heult, was das Zeug hält.
Ein Szepter wird erhoben, und die Tore der verbotenen Thronsäle stehen nun weit geöffnet vor den Zuckerblicken ausgewählter, verdienter Bürgerschaft: Es pflastern sich die Königswege in unabsehbare Irre wie von Geisterhand.
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